Casa estancada en la orilla fría del tiempo
que no retorna.
Cuarto tragado por la oscuridad paralítica
que parece
una plegaria hundida entre mis recuerdos.
Vibra la noche entre zumbidos del silencio
las arañas reinan en lianas tiesas y mudas
encima del catre solitario y sin habla.
Mis ojos huyen de las horas y del miedo
que reptan
entre cuentos renacidos en el cajón del inconsciente.
Posiblemente, en el columpio lento del sueño
que se estira
como río amansado entre olas de plata,
entran un tropel de extraños de mirada extraña
con sus ternos negros y sus ojos extraños
que asemejan a
los heraldos del miedo o tarántulas en sombra.
Y el mismo miedo que te atenaza sólo y a ti solo
se esfuma
cuando escucha la voz viva de tu madre muerta.
